Le poulet Tandoori   ( Recette pour 4 personnes) 

Ingrédients :

Quatre  cuisses de poulet entières

Deux citrons

1 cuiller à soupe de gros sel

6 gousses d’ail

1 gros oignon

Deux yaourts

4 cuillers de poudre de tandoori (achetées de préférence dans une épicerie indienne)

1 cuiller à soupe d’huile

Préparation :

 Enlever la peau,  cisailler profondément les cuisses (les entailles doivent être nombreuses et profondes) puis les  citronner abondamment, puis  saupoudrer de gros sel et laisser reposer.

Le citron et le sel combinés feront une précuisson des chairs.

Quand celles-ci auront blanchi, dans un petit bol, mettre les gousses d’ail écrasées dont vous aurez préalablement enlevé le germe, l’  oignon haché menu, le  yaourt bulgare mélangé à  la poudre de tandoori. Le mélange doit être couleur Terre de Sienne et non pas rosé ; ajouter l’huile et  bien mélanger le tout.

 Enduire le poulet de la préparation, en insistant bien sur l’intérieur des entailles.

Laisser reposer deux heures, jusqu’à ce que le mélange pénètre les chairs en n’oubliant pas  de bien enduire le moindre recoin avec  la préparation. L’enlever avant la cuisson.

Mettre  le poulet ainsi préparé dans un four brûlant. Quand la viande grésille, retournez-la,

Arrêter le four. Sortir le poulet (afin d’éviter qu’il ne sèche)

Faire réchauffer à four moyen dix minutes avant de servir.

Accompagnement : le  riz bicolore à l’indienne 

Ingrédients :

Un kilo de riz basmati

Un oignon moyen

3 étoiles d’anis ou/et  vingt  gousses de cardamone

2 grosses noix de beurre

1 cuiller de gros sel

Préparation :

Faire chauffer deux  litres d’eau, avec une cuiller de gros sel et une

cuiller d’huile (afin d’accélérer la cuisson).

Mettre  le riz basmati dans une passoire et faire couler  de l’eau chaude jusqu’à ce qu’il blanchisse.  Ensuite  le mettre  dans l’eau frémissante.

En même temps, dans une très petite poêle, mettre  l’oignon coupé en très petits dés,  la cardamome/ l’anis étoilé écrasé, deux cuillers à café de  safran /curcuma,  le  beurre. Faire revenir l’ensemble  jusqu’à ce que l’oignon commence à cuire.  

Quand le riz  est presque cuit  l’enlever et le  mettre dans un récipient de cuisson  à la vapeur.  

Verser le contenu de la poêle  sur le riz qui finira de cuire à la vapeur et mélanger grossièrement en fin de cuisson (afin qu’il y ait des grains oranges et d’autres blancs, sinon la préparation sera toute orangée).

La cuisson est terminée quand les grains bien que cuits, sont encore fermes.

Boisson : Le Lassi à la rose

Cette préparation ne requiert que cinq minutes de préparation

Ingrédients pour 4 à 6 personnes

75cl de yaourt nature bien froid

Du sucre (selon les goûts)

40cl d’eau glacée

Des graines de cardamome écrasées et grillées dans une poêle anti-adhésive

1 ou 2 cuillères à soupe de fleur d’oranger

1 ou 2 cuillères à soupe d’eau de rose

Préparation :

Fouettez le yaourt pour le rendre liquide, puis ajouter l’eau et le sucre, continuez à fouetter jusqu’à ce que le sucre soit totalement dissout, y ajouter ensuite l’eau de fleur d’oranger et l’eau de rose, versez ensuite dans de grands verres rafraîchis au réfrigérateur, parsemer de la poudre de cardamome et servir aussitôt.

Ingrédients :

Quatre belles christophines parfaitement blanches ou quatre chayottes bien vertes

Deux oignons moyens

Six gousses d’ail,

½ bouquet de feuilles de persil  frais haché et trois cives (ou  un petit fagot de ciboulette).

150g de lard maigre,

4 piments végétariens (non brûlants)

½ briquette de crème fraîche allégée

Deux cuillères à soupe d’extrait de tomate (pour la coloration)

30g de beurre

50g de gruyère râpé

50 g de pain rassis

½ verre de lait

Deux cuillères à soupe de chapelure

Appareils :

Un hachoir plongeant

Une très grande poêle antiadhésive.

Préparation :

Faire cuire dans de l’eau légèrement salée les christophines ou les chayottes coupées  en deux  jusqu’à ce que leur chair ne soit plus que très légèrement ferme.

Puis, égouttez-les et dressez-les dans un plat. Supprimer le cœur  ainsi que la partie filandreuse (pour les chayottes cette  partie sera inexistante donc la cuisson sera beaucoup plus rapide).

Récupérer la chair dans un récipient à l’aide d’une petite cuillère en veillant bien à ne point percer la peau et réservez-la.

Dans une poêle, faites revenir le lard auparavant blanchi et coupé en menus morceaux, puis ajouter  les oignons, les piments végétariens coupés en morceaux (sans les graines), l’ail dégermé écrasé, le persil frais, la ciboulette  ou la cive de manière à obtenir presque un roux. Arrêter la cuisson puis y incorporer la crème fraîche, le pain émietté dans le lait   et l’extrait de tomate. 

 Mettre la préparation ainsi obtenue dans un saladier, puis la mixer, ensuite y ajouter la chair des christophines et continuer de mixer (mais sans trop fluidifier l’ensemble). Mettre le beurre dans la poele et faites revenir  la préparation pendant cinq minutes environ. Goûter. Normalement  le lard aura suffi à saler la préparation.

Verser la farce à l’intérieur des coques, saupoudrez de gruyère râpé, puis de chapelure.

Mettre à four moyen pendant vingt minutes environ, jusqu’à ce que la chapelure soit colorée.

Servir chaud en entrée.

(....) mon premier hiver dans la Capitale ne fut pas idyllique, peu s’en faut. Je me souviens encore du jour de Noël. Il faisait un froid glacial dans la chambre, quatre degrés, pas plus, car  le petit appareil soufflant qui me tenait lieu de chauffage venait de rendre l’âme.

Il semblait maintenant trop tard pour appeler les amis qui m’avaient proposé de  réveillonner à la Cité universitaire.

Il est vrai que dormir assise sur une chaise ne m’avait guère enthousiasmée sur le moment. Mais même  si je me ravisais, ils n’avaient pas le téléphone…et moi non plus d’ailleurs. De plus, à cette heure-ci, les grilles du métro étaient déjà fermées.

Je cogite et réfléchis, pense au poulet acheté les matin-même et mis à l’extérieur avec toutes mes autres provisions, derrière le chien assis de la fenêtre du cinquième. Mourir d’hypothermie, peut-être, mais de faim, pas nécessairement. En outre, cuisiner me réchauffera certainement.

Utiliser la petite plaque chauffante a en effet fait considérablement augmenter la température de la pièce.

Le repas est prêt. Je me glisse sous les couvertures en position assise, étends une serviette sous l’assiette et m’apprête à entamer mon festin de Noël. Soudain, un couinement aigu dans une chambre voisine m’alerte, et je ne puis m’empêcher de coller l’oreille à la cloison. Des pleurs de bébé, suivis par des sanglots de femme, sont clairement audibles. Une voix d’homme gronde dans le couloir, disant qu’il ne peut dormir, qu’il faut faire cesser tout ce vacarme, un claquement de porte, le silence, puis les pleurs ont repris et les hurlements du bébé se sont faits plus stridents. Je me lève, frappe à la porte doucement, puis plus fermement. Une jeune femme m’ouvre ; c’est encore une enfant. Derrière elle, sur une table en bois blanc, l’on peut apercevoir un quignon de pain ainsi qu’une petite boite de cassoulet à demi-entamée. « Puis-je faire quelque chose ? » lui ai-je demandé. Elle m’a fixé de ses grands yeux verts effarés, et j’ai alors compris qu’elle ne parlais pas le Français. Assis sur un lit,  un enfant d’environ dix huit mois,  au regard triste, suçote un morceau de pain. Par des gestes je fais comprendre à la jeune mère que mon chauffage est  en panne, et que si elle le permet, j’aimerais dîner chez elle. Elle me sourit et acquiesce. En un rapide aller-retour, la fricassée de poulet et une plaquette de six petits Gervais se retrouvent sur sa table.

Nous nous faisons comprendre par gestes. Elle travaille chez Madame X.

L’on aurait d’abord pu croire qu’elle pleurait un deuil récent car toute vêtue de noir. En réalité elle vient d’un pays où le noir est couleur. Son mari a obtenu un contrat sur un chantier et doit venir la rejoindre définitivement au printemps. Elle est arrivée en France enceinte ; car en cette année 1973 son pays ne fait  pas encore partie de la Communauté européenne.

Nous avons fini de dîner, je ramasse les restes et m’apprête à regagner ma chambre. Elle me fait signe que je peux dormir là si je le désire. J’hésite, le local est petit ; un tiers moindre du mien, sans fenêtre, mais au moins il y fait chaud. Mon oreiller et mes couvertures rapatriés, je me blottis dans une alcôve. Nous nous endormons tous trois…apaisés.  

Chaque jour  je vais à la recherche des goûts perdus des saveurs d’autrefois ; reconstituées scrupuleusement en laboratoires savants par des biologistes talentueux, mais copies imparfaites de leurs goûts fugitifs : le piquant sur la langue du radis, la douceur et l’arôme de la tomate, la saveur fruitée de la fraise, ou la brûlure si caractéristique de l’oignon ; des souvenirs de fragrances à jamais disparues. Je les traque maintenant dans le moindre marché, étalage ou jardinet bio. Comme une musique d’antan, un souvenir lointain, elles hantent ma mémoire ces saveurs du passé. A la poursuite de sensations gustatives, je fréquente désormais les travées des marchés exotiques, traquant de nouvelles odeurs, des textures inédites, non encore trafiquées, pures comme au premier jour.

Dans un marché chinois, je questionne les grand-mères, leur disant qu’autrefois j’ai visité la Chine et ai goûté des plats que je n’ai plus retrouvés, mais dont le goût me hante encore aujourd’hui.

Avec un sourire complice, elles me livrent quelques uns de leurs secrets millénaires et me guident vers des épices, des légumes, que je n’aurais pu soupçonner, me confient les recettes des paysans chinois, qui pour faire survivre toute une famille n’avaient pour toute viande qu’une volaille par semaine, et comment ils cultivaient le soja, dans de petits chiffons, et  pour agrémenter le tout, inventaient mille et unes épices. Comment ils créèrent le Nashi,  pomme-poire imputrescible, gorgée d’eau et de goût, pouvant se conserver des semaines entières dans les coupes de fruits, et comment en ajoutant une pointe de vinaigre et une cuillerée de sucre, créer un sucré-salé délicieux avec n’importe quelle viande. Elles me dirent le secret de la soupe « won-ton » aux raviolis goûteux, ainsi que celui du canard laqué à la peau croustillante ; enfin m’enseignèrent à choisir les épices, à les moudre, puis à les amalgamer afin de créer la poudre des quatre ou cinq épices.

Je me rends souvent sur les marchés africains ; disant qu’il y a plus de trois siècles que d’une sente d’Afrique un jour je suis partie, et ai perdu en route  toute ma culture culinaire.

Des mamas compatissantes m’invitent à concocter des mixtures villageoises et déguster avec elles dans des faitouts ventrus mille recettes d’Afrique, dont les épices se trouvent uniquement sur les marchés exotiques. J’apprends ainsi à réaliser de multiples plats, tel le domanah, à partir  d’huile de palme, à utiliser le tamarin goûteux, ainsi que la poudre de gombos, à réhydrater les minuscules sprats afin d’en faire des mets savoureux, à préparer « le tiep bon » à partir du thiof, mis à dégeler dans une bassine d’eau froide avec une poignée de gros sel, afin qu’il garde la fraicheur du poisson tout juste pêché, et à reconnaître dans des poudres anodines les essences déshydratées d’épices succulentes.

Elles me lèguent  des recettes uniquement transmissibles à celles qui peuvent revendiquer d’être de leur lignée.

Je vais aussi régulièrement dans le quartier indien du nord de Paris, et avoue aux indiennes aux saris chatoyants, venir d’un des anciens comptoirs français de l’Inde : Pondichéry, Chandernagor, Karikal, Mahé ou Yanaon. De tous ces anciens comptoirs, je leur dis qu’en 1954, lorsque  mes parents les quittèrent, me souvenir encore de cette musique indienne, de «  la dada » qui m’induisait chaque jour affectueusement  d’huiles parfumées et  qui berça mes premières années dans un pagne suspendu à une poutre au plafond. 

Elles me confient alors le secret du riz bicolore, agrémentant le poulet tandoori  mis à mariner pendant de longues heures, ainsi que celui du ragoût de viandes, avec moult légumes et épices, adouci à grandes louchées de lait de noix de coco, sans oublier bien entendu les succulentes recettes du poulet madras et des samossas aux pommes de terre écrasées.

Quand je réalise maintenant leur cuisine, je redeviens, l’espace de quelques instants,  une indienne ceinte de saris aux couleurs arc-en-ciel; dont les bracelets  d’argent et de cloisonné multicolores cliquètent vers le ciel,  créant des prismes colorés dans la vapeur surchauffée des marmites où mijotent les multiples plats de l’Inde ancestrale.  

J’ai rencontré les cuisinières portugaises et leur ai dit qu’elles et moi avons les mêmes références  culinaires ; leur expliquant comment reconstituer au goût à l’identique, en un tour de main, avec des queues de cochon, leur longue recette ancestrale du porc salé aux haricots rouges, qu’elles appellent « feijoada », et comment agrémenter leurs beignets de morue de multiples herbes et d’une pointe de piment, à reconstituer le délicieux sorbet à la noix de coco à partir d’un lait concentré et d’une simple briquette de lait de coco Suzi Wan.

Subjuguées, elles me confièrent alors les autres recettes que j’ignorais de leur pays d’Europe,  ainsi que d’autres plus récentes ; quand les Portugais accostèrent en Amérique du Sud, sur les côtes du Brésil, avec toutes les nouvelles spécialités qui s’y sont depuis ajoutées ; les omelettes goûteuses et froides aux multiples parfums, les « mooqueca de camarao » aux crevettes succulentes,  le tout accompagné du fameux pain au fromage nommé  « pao de queijo ». Tous ces navigateurs qui durent survivre pendant la traversée cuisinant avec du peu et du rien, comme ces boulettes de farine amalgamées avec un peu d’eau et de sel, et mises à cuire dans des ragoûts de viandes ou des soupes de poissons en guise de féculent, que j’appelle moi, « dombrets ».

Nous en convînmes, elles et moi ; nous avions bien les mêmes ancêtres et traditions culinaires.

A Belleville, je saluai des femmes enturbannées dans de multiples tissus et leur dit qu’en été c’était fort judicieux, car elles emmagasinaient ainsi  des poches d’air frais, bien utiles aujourd’hui en ces jours de grandes chaleur, leur faisant ainsi une pont thermique les protégeant été comme hiver. Elles soulevèrent leurs voiles, me sourirent  et me confièrent que ce n’était point pour se protéger du froid des nuits du désert, d’où elles venaient, ni de la canicule qui y règne le jour, qu’elles étaient ainsi enveloppées, mais pour obéir aux Lois du Prophète disant qu’elles ne devaient tenter nul homme ni nul ange qui viendraient à les croiser. Je leur confiai mon désarroi devant tout ce bouquet d’épices qu’exhalaient  ces sacs grands ouverts, enveloppant le passant même sur le trottoir, et dont la délicatesse semblait prometteuse de mets aux fumets incomparables. Elles me conseillèrent et me guidèrent parmi ces palettes de multiples couleurs, m’invitant à déjeuner chez elle, où elles me montreraient  comment les apprêter. J’appris ainsi à préparer le couscous du désert avec le minimum d’eau et sans aucune sauce, à rouler la semoule afin que chaque grain se détache parfaitement, ainsi que tous les secrets des  briouats au thon, du poulet m’chermel ainsi que des keftahs.

Maintenant quand j’ai envie d’entendre souffler le vent du Sahara, je me mets un peu de khôl autour des yeux, un foulard sur la tête, m’assoie en tailleur, et déguste une des dernières  recettes qu’elles m’ont confiée, tout en regardant pour la énième fois ma  cassette de « Voyages en Orient. »

Aussi, actuellement, quand je prévois un dîner entre amis, il m’est d’usage de leur demander :

_Que voulez-vous que je vous cuisine ? Des chayottes farcies, un poulet tandoori, un biriyani, un matar keema, du bœuf à la sauce aigre-douce ou  un tajine aux raisins. Désirez-vous  un blanc-manger en guise de dessert ? Préférez-vous  « una pina colada », un « lassi  aux amandes » ou un « un planteur-maison » accompagné  de samossas pour vous ouvrir l’appétit ?

Invariablement, ils me répondent tous :

_Des accras de morue, pour commencer, accompagnés d’un alcool de riz agrémenté de letchis. Pour tout le reste… nous vous faisons confiance.

II avait peint cette femme hautaine et fière qu’il avait croisé dans le jardin d’hiver de ses amis rouannais. Pensant la revoir bientôt, il lui avait écrit un très joli poème, tout en alexandrins, où il avait projeté toute sa sensibilité.

Des années plus tard, il avait appris qu’elle était retournée en Australie, son pays d’origine, avec un amour tout neuf rencontré lors d’un de ses nombreux voyages.

Il ne lui restait d’elle que cette silhouette qu’il avait customisée au fil des ans, jusqu’à en faire une croute toute boursoufflée, qu’il avait fini par découper pour n’en laisser qu’une silhouette vague. Pour lui donner vie, il avait hachuré tout au long de son corps des rayures rouge sang, comme un gris-gris africain, auquel il insufflerait un nouveau souffle, dans un autre monde, pour une nouvelle rencontre.

Je m‘ennuie. j’ai la tête toute embrouillée. Le temps est triste et je ne fais rien…

C’est dimanche. Nous sommes allés à la messe ce matin. Depuis …plus rien !

Les fourmis ont fini de transporter toutes les miettes de pain que je leur avais données. Maintenant, la journée s’étire. Tout semble s’être arrêté, figé, bloqué, dans un ruban d’ennui qui semble infini. Mon désœuvrement total amplifie mon mal-être. Ou est-ce mon mal-être qui rend cette journée si terne, si insipide ? …J’ai douze ans !

Que vais-je porter demain ? J’ouvre la petite armoire en bois blond confectionnée par le menuisier de la commune et contemple ma garde robe. Mes chaussures y gisent tout en bas, et toutes les paires sont défoncées ; à cause de mes parties de ballon prisonnier bien évidemment. Les seules encore intactes sont les vernies du dimanche.

A ce rythme là, a dit ma mère, il t’en faudrait une nouvelle paire tous les quinze jours. Aussi demain, tu iras en classe en sandales.

À moins que …subrepticement.

Bonne-maman me voit en plein délit de désœuvrement et m’encourage à commencer un canevas :

« Cela t’aidera à tuer le temps. »

Tuer le temps ! Je me souviens d’une élève de ma mère qui est morte de maladie en pleine adolescence. Sur les murs du salon de sa mère d’immenses canevas étaient fièrement exposés.

«  Elle les a fait quand elle était désœuvrée, pour tuer le temps… »

Brrr…Dieu me préserve de tuer le temps. Je préférerai toujours le perdre que de le tuer.
Cette pensée m’a redonnée le moral. Allons ! Je trouverai bien quelque chose à faire !

[20]Je regardai cette carte que me tendait Meryem : Monts D’Arrée, Finistère, paysage lunaire s’il en est, un peu de mousse, du lichen desséché. Qui pourrait s’y plaire ?

Pourtant il y a un petit peuple qui fuyant l’Est de l’Europe se posa là. Ils allèrent même  jusqu’au Pays de Galles, atteignirent l’Ecosse et l’Irlande et leurs descendants encore plus loin le Canada et les Amériques ; 7200 Kms  plus à l’Ouest. Certains  arrivèrent aux Saintes et à Saint-Barthélemy, en Guadeloupe, îles granitiques et sèches ou nuls ne pouvaient vivre. Ils s’y établirent, pourtant, survivant grâce à la pêche, en gardant la mémoire de leurs racines anciennes, quand fuyant pour survivre, ils avaient tout traversé, même les océans. Ainsi, peut-on voir, sous nos cocotiers, Bigoudènes antiques, en habits traditionnels et coiffes d’origine.

Je marche à pas comptés, la tête prise dans des pensées sombres, et me retrouve sur la jetée. Au dessus de ma tête, des écheveaux de nuages s’étirent, se délitent dans un ciel gris d’orage, aux teintes menaçantes ; voilant progressivement les rayons du soleil. Je souris, car cette atmosphère lourde et pesante fait corps avec mon état d’âme. L’odeur de la pluie à venir caresse déjà mes narines. Je m’assois sur un cocotier nain qui a été dessouché par le ressac, et un sanglot, suivi de mille pleurs me vrille l’œsophage,  libère des torrents de tristesse, des fleuves de tourments, des cascades de doléances.

Une petite marchande de pistaches qui longe les quais s’approche et s’accroupit face à moi. Elle semble elle-même cassée par le malheur, déhanchée par la misère et ses yeux pleurent même quand elle me sourit. Dans un créole rocailleux, elle s’enquiert d’une voix grâve et éraillée des raisons de tant de désespérance, d’une telle déshérence :

« Il t’a laissé tomber ma fille ? »

Voyant que mes pleurs continuent, elle poursuit :

 « Et il va se marier ! »

Mais ma souffrance dépasse de loin sa compassion, alors elle termine ainsi :

«  Et tu es enceinte ! »

Brusquement la source de mon désespoir  a tari le torrent de mes larmes et maintenant c’est un rire strident, aigu qui sort de mes entrailles, un rire inextinguible, fou, débridé.

La petite marchande de pistaches recule épouvantée, croyant entendre le galop de la «  bèt à man ibè y menm[1]»,  ramasse son panier caraibe et s’enfuit à toutes jambes.

Honteuse de m’être épanchée de la sorte pour des raisons somme toute forts dérisoires, je la rattrape en quelques enjambées et lui achète un peu de sa marchandise. J’en profite pour la rassurer sur mon état mental et la remercier pour avoir pris la peine de s’être enquise de la raison de mes larmes :

«  Rien de très grave maman, mon destin est tout simplement ailleurs ».

Un jour…

Mes rêves ont réveillé tous les souvenirs,

Les souvenirs de jours non encore vécus,

Non vécus car non encore joués sur la lyre, 

La lyre remisée de tous mes espoirs déçus.

Je renoue les fils de mes songes cachés

En fais la réalité de ce que sera demain

Un demain prometteur d’heures oubliées ;

Gravé dans les lignes creusées de mes mains

Je refilerai l’avenir de mes jours

Je remaillerai mes désirs enfouis ;

Leur permettant enfin de sortir des limbes

Les limbes de tous mes espoirs mort-nés

Je me saisirai  des montagnes et des nues

Les lancerai dans les airs comme des bilboquets

Le vent me chuchotera alors mille secrets oubliés,

Dont je me souviendrai pour les avoir connus

Je suivrai des chemins sur des routes improbables

Et serai plume sur les chevaux impétueux du temps...

Comme des gouttes d’eau, Copyright © C S-D

Emma était assise à son bureau quand le téléphone sonna. Une voix féminine inconnue lui demanda si elle connaissait une certaine Madame Marsha H., car elle avait ramassé son sac à main dans le caniveau. Dans son carnet d’adresse, elle faisait partie des personnes à contacter en priorité. Emma prit les coordonnées  de la dame afin de pouvoir faire récupérer le sac. Et après avoir essayé en vain de joindre sa belle-mère à son domicile, elle contacta ses deux beaux-frères parisiens qui se révélèrent impuissants à la renseigner.

Comme il était relativement tôt, Emma chercha sur le minitel le numéro de téléphone du Commissariat  le plus proche du domicile de Marsha. Mais l’appel fut infructueux. Elle essaya alors celui du poste de Police. Mais comme il était plus de dix-sept heures, elle trouva le personnel sur le départ, et eût le plus grand mal du monde à convaincre d’effectuer les vérifications qu’elle demandait le jour même. Elle sut certainement trouver des arguments convaincants, car au bout d’une attente de plus d’un quart d’heure, elle eut enfin « le nom de l’hôpital où l’on avait déposé la dame.»Un appel rapide à ce dernier lui confirma qu’elle s’y trouvait bien. Mais elle ne put obtenir des renseignements sur son état de santé, car ceux-ci n’étaient pas fournis par téléphone. Elle informa donc son mari et ses deux beaux-frères du résultat de ses recherches. 

Sa belle-mère, bien que faiblement commotionnée, était surtout très choquée psychologiquement.                                            

L’attaque brutale et surtout les mots prononcés, les deux derniers spécialement, l’avaient fortement marquée. En outre, depuis quelques jours elle dormait mal, et était souvent saisie par des angoisses nocturnes. En ces moments-là, elle appelait ses fils. 

L’on envisagea alors de la faire venir à Montmorency, où elle serait dans une ambiance plus favorable à son rétablissement. Cela semblait même être la seule solution envisageable. Bien que les filles d’Emma ne soient pas très enthousiastes, car elles n’avaient jamais été très proches de cette grand-mère qui ne les avait jamais gardées.